tag:blogger.com,1999:blog-41161545697080088222024-02-20T20:39:44.766+01:00Primera MemoriaTodos tenemos una primera memoria, aquella que nos remite a un origen, una raíz y que podría explicarnos tal vez muchas cosas relativas a nuestra forma de ser. Me gustaría que este blog fuera un cuaderno de notas en el que alumnos y profesor (y todos los que quisieran sumarse) emprendieran juntos, tomados de la palabra, el camino de regreso hacia esa primera memoria.JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.comBlogger29125tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-17414526566564442912012-11-23T17:21:00.000+01:002012-11-23T17:37:38.649+01:00Descolgando cuadros.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguN5fetrHGyrVcS7GpryEA5ZjrK5qGeQrb6o6EAMrdeTRXxY-ldU-5qt54_vIsAfnEkbbi8XMPbPm1_4MgKahhmjsFDdByUTDHdetlz4prJ1l32_kTBq5LdJm_7ccaY6O9k_YrC6cqQH9i/s1600/oso.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="184" width="237" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguN5fetrHGyrVcS7GpryEA5ZjrK5qGeQrb6o6EAMrdeTRXxY-ldU-5qt54_vIsAfnEkbbi8XMPbPm1_4MgKahhmjsFDdByUTDHdetlz4prJ1l32_kTBq5LdJm_7ccaY6O9k_YrC6cqQH9i/s320/oso.jpg" /></a></div>Recuerdo cuando tenía 3 años y estaba en mi habitación, junto a mi hermana gemela Ana. Por las noches mi hermana y yo nos poníamos de pie en las camas, una al lado de la otra. Estirábamos los brazos e intentábamos llegar hasta los cuadros de nuestra cabecera, los descolgábamos y mirábamos las imágenes que tenían; un oso y una osa.
Es como una imagen, es lo único que recuerdo :)<br />
<i style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">María Cuevas Jiménez.</span></i><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">3º de ESO. IES "Guadalpín" (Marbella)</span></div>
<div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-79730847330398706692012-11-16T18:50:00.001+01:002012-11-17T12:10:50.544+01:00Tres puntos<div style="text-align: right;">
<div style="text-align: justify;">
Tenía tres años y estaba en el patio del colegio, en un lugar al lado del campo de fútbol en donde estaban juagando los mayores. De buenas a primeras, me dieron un pelotazo en la cabeza, me caí y me clavé un bordillo en la frente. De ahí llamaron a mis padres y me fui para el hospital. Me echaron tres puntos.</div>
</div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i>Francisco Marfil Moreno.
3º de la ESO ("Guadalpín", Marbella)</i></span></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqA0e0YTaQ-sVQocgWz74DkN4gat9byDjMumOQKZvhY_e_eRiZZcaQ3kTJXmsnKEv9927rXl5zZLEVOrofOet2cr6TYMYnaV08LojBWB-IXZcbmF6e0x0ZwY-DRz07iM1KRyc5nfmnflFW/s1600/viaje_con_ninos.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqA0e0YTaQ-sVQocgWz74DkN4gat9byDjMumOQKZvhY_e_eRiZZcaQ3kTJXmsnKEv9927rXl5zZLEVOrofOet2cr6TYMYnaV08LojBWB-IXZcbmF6e0x0ZwY-DRz07iM1KRyc5nfmnflFW/s1600/viaje_con_ninos.gif" height="110" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Hacía un año que había llegado a España y me dirigía a la casa de mis abuelos en Sevilla y todavía faltaban dos horas para llegar. Iba en un Rover gris con mis padres y me acuerdo que mi madre se había comprado un cd de Cambao y lo puso en el reproductor. De repente empezó a sonar la canción "<a href="http://Hacía un año que había llegado a España y me dirigía a la casa de mis abuelos en Sevilla y todavía faltaban 2 horas para llegar. Iba en un "Rover" gris con mis padres y me acuerdo que mi madre se había comprado un CD de Chambao y lo puso en el reproductor del coche. De repente empezó a sonar la canción de "Déjate llevar" y me quedé domido. A partir de ese día y hasta los 8 años más o menos, siempre me quedaba dormido con esa canción, fuese donde fuese. Uno de Tucumán, Argentina, que nació en 1998" target="_blank">Déjate llevar</a>" y me quedé dormido. A partir de ese día y hasta los ocho años por lo menos, siempre me quedaba dormido con esa canción, fuese donde fuese.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: x-small;">Uno de Tucumám (Argentina), que nació en 1998</span></i></div>
</div>
</div>
<div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-7743242361593332802012-11-16T18:06:00.001+01:002012-11-17T11:10:13.742+01:00Miedo al mejor amigo del hombre<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7dT1GUYpsOfWUZ86-7jE1WoR_218HrDmnLWzgxmFeVaFjhI19zqz62jHzAVS0zS1jThUh3ePKVKM7EWuku8vnidaByO-wrSKJDurGpOjZ0OARCdDeC8Ucj6HvvwondgiqusBbWlAyDzjo/s1600/ladridos.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7dT1GUYpsOfWUZ86-7jE1WoR_218HrDmnLWzgxmFeVaFjhI19zqz62jHzAVS0zS1jThUh3ePKVKM7EWuku8vnidaByO-wrSKJDurGpOjZ0OARCdDeC8Ucj6HvvwondgiqusBbWlAyDzjo/s1600/ladridos.gif" height="184" width="200" /></a>Me acuerdo que iba a la guardería "El Pinar" y, cuando salía, siempre quería ir al parque (yo decía "caque"), pero nunca me dejaban. Un buen día, salí por la tarde y me llevaron. Yo iba contentísimo, en mi mundo, corriendo y saltando... cuando de pronto un perro empezó a ladrar en la verja de una casa y me asusté de tal forma que me caí de culo al suelo. ¡Desde entonces, de pequeño, siempre tuve miedo al pasar por ahí!
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Soy Alejandro Fernández Hinestrosa. </span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Estudio 3º de ESO en el IES "Guadalpín" (Marbella)</span><br />
<span style="font-size: x-small;">Este recuerdo es de cuando tenía 2-3 años.</span></div>
<div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-42051956561855809332012-01-16T19:13:00.003+01:002012-01-16T19:15:35.278+01:00Primera memoria de la mejor amiga.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipe647_PDiqMEd5iY0tUMwToQ87sTtbFjAXJSA_ZAqBI8I3EjqM9XhZ53tUeVkgMRJsIYlnCR235XLmBn4DGstdEVZCZN6Jm3m8XcYWMDpCMYY1VPl3cVSMrBdT5vGIY5wJ8XMrkvluzIR/s1600/040511.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="167" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipe647_PDiqMEd5iY0tUMwToQ87sTtbFjAXJSA_ZAqBI8I3EjqM9XhZ53tUeVkgMRJsIYlnCR235XLmBn4DGstdEVZCZN6Jm3m8XcYWMDpCMYY1VPl3cVSMrBdT5vGIY5wJ8XMrkvluzIR/s200/040511.jpg" width="200" /></a></div>Cuando tenía tres años iba a la guardería y me lo pasaba muy bien, porque tenía muchos amigos. Pero tenía una amiga que se llamaba María que, cuando se enfadaba conmigo, me pegaba bocados en los brazos. Entonces, cuando me recogía mi hermano, siempre le decía: "María me ha mordido. Mira." Todo esto se lo decía llorando. <br />
A pesar de todos los bocados que me pudo dar, siguió siendo mi mejor amiga.<br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><br />
Estudio 2º de ESO en el IES "Guadalpín" (Marbella)</span></div><div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-37446647781238399812012-01-16T18:22:00.003+01:002012-11-16T18:50:48.972+01:00Primera memoria de un brazo roto.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRIaTmexKMz-RcD-yDk3RK_KBUlClUbGkU1pIb8msMPFrMQYSbI9HrqQ_14KI_TL_fzgPA-0G5DEQJv3atN_dWf0ggBPJ6JUkhOmymkgrKegMcZPyr4YWsQc0aojehdkAwiacZhpvegeFw/s1600/4120.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRIaTmexKMz-RcD-yDk3RK_KBUlClUbGkU1pIb8msMPFrMQYSbI9HrqQ_14KI_TL_fzgPA-0G5DEQJv3atN_dWf0ggBPJ6JUkhOmymkgrKegMcZPyr4YWsQc0aojehdkAwiacZhpvegeFw/s1600/4120.gif" /></a><span style="font-size: small;">Esto fue cuando estaba en la guardería de Lili. Tenía 3 años.<br />
Un día, cuando iba al recreo, me caí por las escaleras, porque estaba emocionado (había algo que me gustaba, pero no me acuerdo que era). Me partí el brazo al caerme y mis padres me quitaron de la guardería.</span><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i>Soy </i><b><i>Juan Pedro Capelen. </i></b><i>Estudio 2º de ESO en el IES "Guadalpín". (Marbella)</i></span></div>
<div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-89846646039489832842011-12-14T20:44:00.005+01:002011-12-14T21:07:14.309+01:00Mi primera memoria de un baile.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4Y8SxZZ3-lz02yBbar7W1a-ZmAakB8dEftT3aM2OSE_fRsxgn3Ab1gGvv7qnjc2sBSD6ykBA_Ub4pVvedaocctu6lVUULrICZBTRxisvSpr4P6BXs2ozNOo4MlsZLzjp1Bxl4-eOJ9dz0/s1600/TequieroTV.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="148" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4Y8SxZZ3-lz02yBbar7W1a-ZmAakB8dEftT3aM2OSE_fRsxgn3Ab1gGvv7qnjc2sBSD6ykBA_Ub4pVvedaocctu6lVUULrICZBTRxisvSpr4P6BXs2ozNOo4MlsZLzjp1Bxl4-eOJ9dz0/s200/TequieroTV.jpg" width="150" /></a>Mi primera memoria es de cuando yo tenía dos años. Recuerdo un anuncio en el que salía un avión volando y música muy bonita de fondo. Esa música me encantaba, así que cada vez que la escuchaba me agarraba al mueble de la tele y me ponía a bailar y a saltar.<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i>Soy <b>Pablo Toribio Alfageme.</b> Estudio 2º ESO en el IES "Guadalpín" (Marbella)</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTzNcCn-f8P1kKVS91Jtq3AJt4Ea17TTOll-_46iN6We4OmGPIfhOq4oOEnflneeDMR6Sdah-ytTswA9okVB8GUlFv8ssB-Y7mNsfiyjBEYo3OtKgJ4hAu2R0nzMUhWymyudD35mPVVXxx/s1600/TELEVISION+FOTO.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"> </a><div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-2960321670688733422011-12-09T13:41:00.002+01:002012-11-16T18:51:31.461+01:00Primera memoria de una de las primeras caídas.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT4CS7w6TL7ovPg08w8lamocnOLFm-a00efD3Q-Bcn2XVJeaGbk85uE2fB9GPtPxV7RcIYzffX4URhm13jrq-hElZnWE_M5Gt42qWftDwMm-HV-khcCw3UDhBguo1hzVBk5iPvYz9XrIz5/s1600/nino-sin-dientes.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 0em; margin-right: 0em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT4CS7w6TL7ovPg08w8lamocnOLFm-a00efD3Q-Bcn2XVJeaGbk85uE2fB9GPtPxV7RcIYzffX4URhm13jrq-hElZnWE_M5Gt42qWftDwMm-HV-khcCw3UDhBguo1hzVBk5iPvYz9XrIz5/s200/nino-sin-dientes.jpg" height="165" width="190" /></a></div>
Tenía unos cuatro años cuando fui a Selwo Aventura, de Estepona.<br />
<div style="text-align: justify;">
Me acuerdo de que estaba con mi hermano, con mi padre y con mi madre, y nos íbamos a hacer una foto. Pasó una mujer oriental, (china o japonesa ) y mi madre le pidió que si nos podía hacer la foto. Yo me subí en una madera de no sé donde, al lado de mis padres y mi hermano, que estaban de pie. En cuanto me subí, y ya estábamos todos colocados, la mujer sacó la foto, y en cuanto disparó el flash, me caí de boca y me quedé sin las paletas. </div>
<div style="text-align: justify;">
Después de eso, de lo único que me acuerdo es de un hombre que me estaba limpiando y curando la boca, y que estaba en el coche de el zoológico.</div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>"El que perdió las paletas" nació en 1998.</i></div>
<div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-48608226727074901012011-12-07T18:38:00.001+01:002011-12-07T18:54:07.005+01:00Primera memoria de fotos con magdalenas.<div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYwGNJ64mDLwVzo5cHheYR2qrzFGbcQS0aV88Lu57jmpuTD0O4OVr1f5mqLjLUzRJsAwqyEnuIqTTU9rTkiMwo3FiYMGB0W8YWGlsdvEiWQ2ftGQLnx2x4IMuTTYhsfKfVNwstztT6ordQ/s1600/2011-12-06-164500.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 0em; margin-right: 0em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYwGNJ64mDLwVzo5cHheYR2qrzFGbcQS0aV88Lu57jmpuTD0O4OVr1f5mqLjLUzRJsAwqyEnuIqTTU9rTkiMwo3FiYMGB0W8YWGlsdvEiWQ2ftGQLnx2x4IMuTTYhsfKfVNwstztT6ordQ/s200/2011-12-06-164500.jpg" width="200" /></a>Mi primera memoria fue cuando fuimos a una tienda para hacerme unas fotos. Yo tendría 3 ó 4 años. Me hicieron un montón de fotos, pero la mitad de las fotos las borraron porque estaba jugando con unos coches de juguete o salía enfadado, Jajajaja. </div>A la vuelta de la tienda me pusieron en la cocina para merendar y me pusieron magdalenas. Yo no quería magdalenas. Entonces, cogí las magdalenas, las estrujé y tiré las mijitas al suelo y cuando volvieron mis padres y vieron el suelo lleno de magdalenas me regañaron muchísimo.<br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i>Soy <b>Álvaro Doncel</b>, estudio 2º de ESO en el IES "Guadalpín" (Marbella)</i></span> </div><div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-17662185372388467482011-12-06T13:11:00.008+01:002012-11-16T18:44:33.346+01:00Una primera memoria... con babas de caracol.<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhMuzZKw2QRcxlJNzIcgYHoJ-JkSEx0CF9lZrZYnN2frWSSPbim4RTB5G6TTPvgCgz9nln_t7XIkMma4LEGzxEtxPsllUEIDA8kqkJePTQy_CS-hree1BDu5-cRJuy9wXqfHa_N9UXyiCl/s1600/Caracol+babas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 0em; margin-right: 0em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhMuzZKw2QRcxlJNzIcgYHoJ-JkSEx0CF9lZrZYnN2frWSSPbim4RTB5G6TTPvgCgz9nln_t7XIkMma4LEGzxEtxPsllUEIDA8kqkJePTQy_CS-hree1BDu5-cRJuy9wXqfHa_N9UXyiCl/s200/Caracol+babas.jpg" height="141" width="200" /></a></div>
Estaba en la guardería, en el recreo con mi profesora (Eva), y vi un caracol, me emocioné y empecé a buscarlos y guardármelos en el bolsillo. Al final tenía el bolsillo lleno de caracoles... </div>
<div style="text-align: justify;">
Lo siguiente que recuerdo es que, en la salida, fui a mi madre para enseñarle los caracoles y, al meter la mano en el bolsilo, sentí una cosa babosa, que eran los caracoles que habían salido de sus caparazones.</div>
<div style="text-align: justify;">
Desde entonces no he cogido caracoles nunca más.</div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Soy <b>Alejandro Salvador Cabero</b>, estudio 2º de ESO en el IES "Guadalpín" (Marbella)</span></div>
<div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-36798117737376813212011-12-01T20:19:00.000+01:002011-12-01T20:19:18.471+01:00Primera memoria... de la primera vez que uno se perdió.<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio9sdQJr2-feN8IvYHIypQGrNg-tMU2bMThALOCAFwGO1dJy2qZe324dAPH_1f12M0BL0CRUBEYZDOluKE_xMPQVZATILJqtcnmF_wFI2xP9nDPRRHSt6Uxwe2ypAiG4CJ0FLiVxoEhlde/s1600/PeterPan+Gif.gif" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio9sdQJr2-feN8IvYHIypQGrNg-tMU2bMThALOCAFwGO1dJy2qZe324dAPH_1f12M0BL0CRUBEYZDOluKE_xMPQVZATILJqtcnmF_wFI2xP9nDPRRHSt6Uxwe2ypAiG4CJ0FLiVxoEhlde/s200/PeterPan+Gif.gif" width="185" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="http://biblioabrazo.wordpress.com/2011/01/03/" target="_blank">Peter Pan, capitán de niños perdidos</a></td></tr>
</tbody></table><br />
<div style="text-align: justify;">Tenía unos cuatro años. Acababa de entrar al colegio. Un día estaba jugando en el recreo y sin darme cuenta se me pasó el tiempo. Me despisté y tocó la sirena. Cuando miré a mi alrededor no había ningún niño. Me asusté y me quedé allí quieto y solo. Después vino una profesora a recogerme y me llevó a la clase.</div><div style="text-align: justify;">No me acuerdo de muchos detalles pero me acuerdo de cómo me sentía. Estaba asustado y no sabía qué hacer.</div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;">(De uno que nació en 1998) </span></div><div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-13194099189561848382011-11-22T19:13:00.002+01:002011-11-22T21:55:37.000+01:00Primera memoria... de pesadilla.<a href="https://picasaweb.google.com/lh/photo/QXZDdQ4VGF5tqa9J_--nKdMTjNZETYmyPJy0liipFm0?feat=embedwebsite" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 0em; margin-right: 0em;"><img height="94" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIPNF4VoSCXt8GEE3GPsr_EFAEbNcz6oZFf2vXr-AG36w6E2p6S6jIZ0Q2vKtqGsrQGUoOVS3selsOdJLihvPxvuptG6ugP_k_gYUNsl_cE7nxlxdT81rZjeaL7_gBrSNbtqbmHjDi1by-/s800/llanto%2525203.gif" width="88" /></a>Estaba en la guardería y tenía ganas de ir al baño. Entonces le pedí permiso a la mujer de la guardería y me dijo que no. Yo me puse a llorar y la mujer de la guardería me encerró en una especie de "corral", por protestar. Yo, todavía con ganas de ir al baño, estuve prisionero tras una verja de colorines hasta que acabó el día.<br />
Cuando mi madre me vino a recoger y me vio encerrado, me sacó de allí y me cambió de guardería.<br />
Esta mala memoria la recuerdo como una pesadilla que nunca voy a olvidar.<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i> Soy <b>Ignacio González</b>, estudio 2ºE.S.O.</i></span></div><div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-12976005364403728422011-11-21T19:14:00.001+01:002012-11-16T18:56:53.816+01:00Memoria de una "sirenita".<div style="text-align: justify;">
Estaba jugando con un amigo mío al pilla pilla y llevaba un collar en la boca. El collar era uno de esos de bolitas que llevan las señoras mayores. Estábamos corriendo alrededor de la mesa del salón <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFV_DMoHsV8MFHkYlkNM6ndToI1PVoDPthJFtEnpG8zYoOxCeHZBTPN9KlErZlMTTtYNgMddOti8UigT05nRW_xK1oD1h_eUzzYcGcgDX-eSgVRRBRDgztJ9zcIuHBSsZ6qjxV4MRuhScZ/s1600/Medical-10.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFV_DMoHsV8MFHkYlkNM6ndToI1PVoDPthJFtEnpG8zYoOxCeHZBTPN9KlErZlMTTtYNgMddOti8UigT05nRW_xK1oD1h_eUzzYcGcgDX-eSgVRRBRDgztJ9zcIuHBSsZ6qjxV4MRuhScZ/s1600/Medical-10.gif" /></a>y de repente pisé una de las bolitas del collar, porque se había roto, resbalé y me caí al suelo rompiéndome las paletas. Lo único que recuerdo después es que estaba en la ambulancia con mi madre y que al llegar a mi casa, con la boca cosida, le dije a mi padre que en la ambulancia me habían puesto la sirenita, refiriéndome a la sirena de la ambulancia... Desde entonces, cada vez que veo una ambulancia, me acuerdo de aquella caída.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;"><i><span style="font-size: x-small;">Soy <b>Adrián Marcialetti</b>. Estudio 2ºESO en el IES "Guadalpín (Marbella). </span></i></span></div>
<div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-43357700720482495782011-11-17T18:57:00.001+01:002012-11-16T18:53:01.346+01:00Una memoria en el fondo de la fobia.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjenBi6Lpttiwu7GzYv-ZS774K5yxJ2LzHaQoZKLoi87WkGSxjtAn1lGSy8OBgmARS_72EsD-Hkz2n-TkBp3f2D9FUl4g1kXNwe2qF4xFxljSzJ0BeWqlh78IiBzvBj1RE-PH28eb44Whg4/s1600/invaara.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 0.5em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjenBi6Lpttiwu7GzYv-ZS774K5yxJ2LzHaQoZKLoi87WkGSxjtAn1lGSy8OBgmARS_72EsD-Hkz2n-TkBp3f2D9FUl4g1kXNwe2qF4xFxljSzJ0BeWqlh78IiBzvBj1RE-PH28eb44Whg4/s200/invaara.jpg" height="200" width="133" /></a>Mi primera memoria transcurre más o menos con tres años, en casa de mis tíos. <br />
Yo jugaba con mi primo en el salón, con los playmobil, en una de esas alfombras en las que juegan los niños pequeños. Tenía dibujada una ciudad, para jugar con los coches de juguete. Mientras jugábamos, mis tíos estaban viendo la televisión y, de repente, pusieron una película. Yo miré justo en ese momento y me acuerdo que trataba sobre unas arañas gigantes que habían encerrado a un grupo de personas en un centro comercial y aparecían y se abalanzan sobre las personas, devorándolas... Durante muchas noches, tuve muchas pesadillas recordando ese momento que a lo mejor solo duró menos de un minuto. Pero ese momento cambió mi vida para siempre, porque desgraciadamente tengo aracnofobia.<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;"><span style="font-size: x-small;"><i>Soy <b>Ignacio Vellido</b>. Estudio 2ºESO en el IES "Guadalpín" (Marbella) </i></span></span></div>
<div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-46885457817471546592011-11-13T20:36:00.001+01:002011-11-22T19:16:41.474+01:00Memorias tiernas de un poeta entre la luz y las tinieblas.<div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2ZtAGFxNYSP94AEmSGVac0v3UxkdRq4QsS0DgpduP7jo0odRP0qwAW4WnKAYwp_s89fPWZPDQWRg6ETSNV7xRQztDjq_5tz2asXYKVzw-rjjcPp9MN7LXDbJ2FWHiwpTe2oWUB_LD7Dqt/s1600/G%25C3%2593NGORA.bmp" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 0em; margin-right: 0em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2ZtAGFxNYSP94AEmSGVac0v3UxkdRq4QsS0DgpduP7jo0odRP0qwAW4WnKAYwp_s89fPWZPDQWRg6ETSNV7xRQztDjq_5tz2asXYKVzw-rjjcPp9MN7LXDbJ2FWHiwpTe2oWUB_LD7Dqt/s200/G%25C3%2593NGORA.bmp" width="159" /></a>La poesía de <a href="http://bib.cervantesvirtual.com/bib_autor/gongora/" target="_blank">Góngora</a> (1561-1627) no es solo la difícil de sus grandes poemas culteranos, tan impenetrables y oscuros ("Fábula de polifemo y Galatea", "Soledades",... ) y sus sonetos; o la tan popular de las letrillas, jocosas, satíricas, tan cercana a veces a la procacidad e ingeniosidad de Quevedo, y sus romances. Ya nos lo dejó magistralmente dicho <a href="http://www.cervantes.es/bibliotecas_documentacion_espanol/biografias/dublin_damaso_alonso.htm" target="_blank">Dámaso Alonso</a> (1898-1990) al explicarnos aquello del "desgarrón afectivo" de la poesía gongorina. Pero por encima de esos dos ángeles, el de la luz y el de las tinieblas, o más bien por debajo, por su fondo, hay un Góngora que, de vez en cuando, no muchas, asoma entre sus versos de pureza y barro para mostrarnos su lado humano, para decirnos que no es más que un hombre como otro cualquiera. </div><div style="text-align: justify;">Es lo que sucede en la siguiente endecha o romancillo en la que el adusto poeta cordobés hace memoria de su más tierna infancia. Lo que podíamos llamar sus "primeras memorias"</div><br />
<div style="font-family: 'Tangerine',serif; font-size: 25px;"><div style="text-align: center;"><b>Hermana Marica,</b></div><div style="text-align: center;"><b>Mañana, que es fiesta,</b></div><div style="text-align: center;"><b>No irás tú a la amiga</b></div><div style="text-align: center;"><b>Ni yo iré a la escuela.</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Pondraste el corpiño</b></div><div style="text-align: center;"><b>Y la saya buena,</b></div><div style="text-align: center;"><b>Cabezón labrado,</b></div><div style="text-align: center;"><b>Toca y albanega;</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Y a mí me podrán</b></div><div style="text-align: center;"><b>Mi camisa nueva,</b></div><div style="text-align: center;"><b>Sayo de palmilla,</b></div><div style="text-align: center;"><b>Media de estameña;</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Y si hace bueno</b></div><div style="text-align: center;"><b>Trairé la montera</b></div><div style="text-align: center;"><b>Que me dio la Pascua</b></div><div style="text-align: center;"><b>Mi señora abuela,</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Y el estadal rojo</b></div><div style="text-align: center;"><b>Con lo que le cuelga,</b></div><div style="text-align: center;"><b>Que trajo el vecino</b></div><div style="text-align: center;"><b>Cuando fue a la feria.</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Iremos a misa,</b></div><div style="text-align: center;"><b>Veremos la iglesia,</b></div><div style="text-align: center;"><b>Darános un cuarto</b></div><div style="text-align: center;"><b>Mi tía la ollera.</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Compraremos dél</b></div><div style="text-align: center;"><b>(Que nadie lo sepa)</b></div><div style="text-align: center;"><b>Chochos y garbanzos</b></div><div style="text-align: center;"><b>Para la merienda;</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Y en la tardecica,</b></div><div style="text-align: center;"><b>En nuestra plazuela,</b></div><div style="text-align: center;"><b>Jugaré yo al toro</b></div><div style="text-align: center;"><b>Y tú a las muñecas</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Con las dos hermanas,</b></div><div style="text-align: center;"><b>Juana y Madalena,</b></div><div style="text-align: center;"><b>Y las dos primillas,</b></div><div style="text-align: center;"><b>Marica y la tuerta;</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Y si quiere madre</b></div><div style="text-align: center;"><b>Dar las castañetas,</b></div><div style="text-align: center;"><b>Podrás tanto dello</b></div><div style="text-align: center;"><b>Bailar en la puerta;</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Y al son del adufe</b></div><div style="text-align: center;"><b>Cantará Andrehuela:</b></div><div style="text-align: center;"><b>No me aprovecharon,</b></div><div style="text-align: center;"><b>madre, las hierbas.</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Y yo de papel</b></div><div style="text-align: center;"><b>Haré una librea</b></div><div style="text-align: center;"><b>Teñida con moras</b></div><div style="text-align: center;"><b>Porque bien parezca,</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Y una caperuza</b></div><div style="text-align: center;"><b>Con muchas almenas;</b></div><div style="text-align: center;"><b>Pondré por penacho</b></div><div style="text-align: center;"><b>Las dos plumas negras</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Del rabo del gallo,</b></div><div style="text-align: center;"><b>Que acullá en la huerta</b></div><div style="text-align: center;"><b>Anaranjeamos</b></div><div style="text-align: center;"><b>Las Carnestolendas;</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Y en la caña larga</b></div><div style="text-align: center;"><b>Pondré una bandera</b></div><div style="text-align: center;"><b>Con dos borlas blancas</b></div><div style="text-align: center;"><b>En sus tranzaderas;</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Y en mi caballito</b></div><div style="text-align: center;"><b>Pondré una cabeza</b></div><div style="text-align: center;"><b>De guadamecí,</b></div><div style="text-align: center;"><b>Dos hilos por riendas;</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Y entraré en la calle</b></div><div style="text-align: center;"><b>Haciendo corvetas,</b></div><div style="text-align: center;"><b>Yo y otros del barrio,</b></div><div style="text-align: center;"><b>Que son más de treinta;</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Jugaremos cañas</b></div><div style="text-align: center;"><b>Junto a la plazuela,</b></div><div style="text-align: center;"><b>Porque Barbolilla</b></div><div style="text-align: center;"><b>Salga acá y nos vea;</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Bárbola, la hija</b></div><div style="text-align: center;"><b>De la panadera,</b></div><div style="text-align: center;"><b>La que suele darme</b></div><div style="text-align: center;"><b>Tortas con manteca,</b></div><div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>Porque algunas veces</b></div><div style="text-align: center;"><b>Hacemos yo y ella</b></div><div style="text-align: center;"><b>Las bellaquerías</b></div><div style="text-align: center;"><b>Detrás de la puerta.</b></div></div><div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-16289119640205329012011-11-10T20:23:00.007+01:002012-11-16T18:55:59.262+01:00Una memoria de narices y sangre.<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPtoSVPL_s2-LdHqUoQVzPcC-JxZWVwtLoQNA31p4kpzu1M3ydutGBkVbDSfedcszQn55TzuHfvIGjunr9M2U2BsfIjoiIsqzZtPUmxaeZTXygLYigoVpGlAE6qShGYNzu2KNAHqnflHkn/s1600/nosebleed3pf11.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPtoSVPL_s2-LdHqUoQVzPcC-JxZWVwtLoQNA31p4kpzu1M3ydutGBkVbDSfedcszQn55TzuHfvIGjunr9M2U2BsfIjoiIsqzZtPUmxaeZTXygLYigoVpGlAE6qShGYNzu2KNAHqnflHkn/s200/nosebleed3pf11.jpg" height="193" width="200" /></a>Mi primera memoria tiene mucho que ver con mi hermano, diecisiete meses menor que yo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando él tenía dos años, yo tenía tres. Estábamos en el baño y mi hermano cogió un bastoncillo de algodón, de esos que se usa para limpiarse el oído, y no sé cómo, nadie se dio cuenta de que se lo metió en la nariz con tan mala suerte de que se le quedo la punta del algodón dentro.</div>
<div style="text-align: justify;">
Al cabo de una semana, le notaron que no paraba de tocarse la nariz, y se dieron cuenta de que tenía el algodón dentro. Preocupados por no poder sacarlo, lo llevaron al médico, y yo me fui con ellos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ya en la consulta, cogieron unas pinzas, que a mí me parecieron enormes y me asusté mucho. Cuando le iban a sacar el algodón, a me dio mucho asco y me acuerdo de que miré para otro lado y vi un expositorio de papillas Nutribén. Me quedé mirándolo mucho tiempo y escuchaba llorar a mi hermano. Me acuerdo perfectamente de que quise mirar y ya se lo habían sacado, pero le salía mucha sangre y entonces salí corriendo. Me senté en un banco de fuera y esperé allí a mis padres. Cuando salieron, mi hermano estaba muy feliz porque le habían regalado una piruleta de fresa, pero a mí se me quedó la asquerosa imagen en la cabeza.</div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Soy <i><b>Ana Linares Fernández</b></i>. Estudio 2º de ESO en el IES "Guadalpín" (Marbella)</span></div>
<div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-26716204075525460512011-11-07T20:19:00.005+01:002011-11-15T18:40:00.963+01:00Memoria de una camiseta especial.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQn_0PLJG5RTpYRORYccmreC6p9mXASvM0Q0HhF5UhBifAVYfJZmrKNwkhbBAmOdHir5PY-buxqJ7Fuo48TxdYiVp2Q193f99NQ7FfWf-Lm9ZUCxiMsKqhyyQf7UeVsGZgERfC20hy6Sxl/s1600/Camisa-de-Luis-Figo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="149" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQn_0PLJG5RTpYRORYccmreC6p9mXASvM0Q0HhF5UhBifAVYfJZmrKNwkhbBAmOdHir5PY-buxqJ7Fuo48TxdYiVp2Q193f99NQ7FfWf-Lm9ZUCxiMsKqhyyQf7UeVsGZgERfC20hy6Sxl/s200/Camisa-de-Luis-Figo.jpg" width="200" /></a>Una de mis primeras memorias transcurre cuando solo tenía unos tres años, en casa de mis abuelos. Me acuerdo de que era una casa muy grande, y que yo estaba subiendo las escaleras blancas de mármol con la barandilla marrón hacia el cuarto de mi abuela y, al llegar, me da un regalo. Cuando lo abro, me quedo asombrado: era la camiseta de Figo, del Real Madrid.<span style="font-size: x-small;"> </span><br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">Soy <i><b>Ignacio Vellido Expósito</b></i>. Estudio 2º de ESO en el IES "Guadalpín" (Marbella)</span></div><div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-43861559841610090542011-11-03T17:52:00.000+01:002011-11-17T21:34:11.136+01:00Memoria de un tornado.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV4NCc6ozi1T5brttIzeJ3wUXa4Am3XVtsJEqeh0yiQh1PCv8DILkEcT0CWoeZPBCKBf1TV0dayXNsi0YZvXg6itWkAR3DuPA-VMuMIsG_7JNx3z4QQ1VzBc9Jliq_WYhiO99LxdK7X1-Z/s1600/jonado.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-right: 0.5em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV4NCc6ozi1T5brttIzeJ3wUXa4Am3XVtsJEqeh0yiQh1PCv8DILkEcT0CWoeZPBCKBf1TV0dayXNsi0YZvXg6itWkAR3DuPA-VMuMIsG_7JNx3z4QQ1VzBc9Jliq_WYhiO99LxdK7X1-Z/s1600/jonado.gif" /></a></div>No sé si es mi primera memora, pero sí una de las primeras.<br />
<div style="text-align: justify;">Tenía alrededor de unos tres años y medio y todavía vivía en Bulgaria. Solíamos ir en verano de camping, con caravanas y amigos. Era el último día antes de irnos a la ciudad. Mi madre estaba recogiendo las cosas y yo , con mi padre y varios amigos, fuimos a una playa. Era uno de estos últimos días del verano, tranquilo y soleado. De repente, se escucharon gritos desde la playa de al lado y vimos cómo la gente empezaba a correr. Todavía me acuerdo cómo las toallas, las sillas, y las sombrillas se levantaban y se caían al mar. Era un tornado, pequeño... pero tornado. Mi padre me cogió en brazos y, junto con todos los demás, nos fuimos corriendo hacia la caravana, con mi madre.</div><br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i>Soy <b>Iva Vaskova</b>. Estudio 2º de ESO en el IES "Guadalpín" (Marbella) </i></span></div><div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-12472053549404458842011-10-30T19:59:00.007+01:002011-12-07T18:51:43.543+01:00La primera memoria... de los celos.<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikoPAp8skFOm1en2zlouxwY-yLWKjaJExAzc2hyjXgUarf2qZ41r2ERIe9XGb_Qqx7hT1feiAutvI9K25zf_hh-dZ8LOo6obpBGabDMfomIv8fejmZGOKTiP8nKY5k-5QE8Tt6ltBwCoOc/s1600/Celos.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="155" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikoPAp8skFOm1en2zlouxwY-yLWKjaJExAzc2hyjXgUarf2qZ41r2ERIe9XGb_Qqx7hT1feiAutvI9K25zf_hh-dZ8LOo6obpBGabDMfomIv8fejmZGOKTiP8nKY5k-5QE8Tt6ltBwCoOc/s200/Celos.png" width="200" /></a></div>En mi primera memoria tenía dos años y medio. La tengo en mi cabeza como si fuera un flash. Estaba sentado en mi trona, en la mesa del salón que había en nuestro anterior piso de alquiler. Estaba comiendo con mi abuela, que estaba sentada al lado mía, cuando de pronto mis padres abrieron la puerta, y llegaron con mi hermana recién nacida. Mi madre tenía cogida a mi hermana en brazos. Yo me quedé pensativo mirando a mi hermana.</div>Mi madre me cuenta que después me bajé de la trona y me senté al lado de mi madre, que tenía cogida a mi hermana en brazos, y dijé: <br />
- "Silvia con papá, yo con mamá".<br />
Pero yo de esa parte no me acuerdo.<br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">Soy <b>Sergio Carrasco</b>. Estudio 2ºESO en el IES "<a href="http://www.guadalpin.es/">Guadalpín</a>", Marbella.</span></div><div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-17013232052631585592011-10-28T18:36:00.013+02:002011-12-07T18:58:42.380+01:00Mi primera memoria... de guardería.<a href="https://picasaweb.google.com/lh/photo/UPvS3ObiXUEHeRSaPrPa3g?feat=embedwebsite" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 0em; margin-right: 0em;"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYwp12OeQHjOFjpxjbOG9KokyJh_skZs0pxCdNVz3cby7y2t5SZBHzYuzL3XzP-M98OoxroJ9YjfAXUK13DeOoEn0DgTsiPtui1ciALgw9h_-qRb2QWfHfxIq0PGdf68_fnuG3XGSG6_iq/s1600/mix_073.gif" /></a>Me acuerdo de mi primer día de guardería en La Latina. Tenía 3 años. Llevaba un pantalón de chandal gris y una camiseta de mangas largas azul oscura, con una pizarra dibujada en ella. Cuando entraba por la puerta no paraba de llorar, y me acuerdo que la profesora tuvo que salir de la guardería para cogerme y llevarme dentro. Ese mismo día, en el recreo, me subí en los columpios y me caí, y me hice un agujero en el pantalón. Luego, cuando acabaron las clases y vinieron mis padres a recogerme, no me quería ir. <span style="font-size: x-small;"> </span><br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">Soy <b>Nerea Rebollo</b>. Estudio 2ºESO en el IES "<a href="http://www.guadalpin.es/">Guadalpín</a>", Marbella.</span></div><div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-70343546334604010442011-10-26T19:21:00.011+02:002011-11-01T21:18:36.747+01:00Primera memoria... de una manzana con gusano.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiBBNkVbXaOBSdmatkB3B9EIJAMO6EiH5TX36t49j5cHzql3AdKjMPdKgSgZ5CizG8SCImALde7mZWFsa0jJX1mBvJZDdsjBK62NpwKW2hkWZX3wTY8CU5wL9GGV4iTiJf5D1ZlC-gt1j4/s1600/manzana2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiBBNkVbXaOBSdmatkB3B9EIJAMO6EiH5TX36t49j5cHzql3AdKjMPdKgSgZ5CizG8SCImALde7mZWFsa0jJX1mBvJZDdsjBK62NpwKW2hkWZX3wTY8CU5wL9GGV4iTiJf5D1ZlC-gt1j4/s200/manzana2.jpg" width="141" /></a></div><div style="text-align: justify;">Recuerdo con dos años y medio cómo me anestesiaron para operarme de amígdalas. Lo recuerdo perfectamente y también las horas siguientes, al despertarme: una habitación con un póster de una manzana y un gusano saliendo de ella.</div>Mis padres se asustan cuando se lo recuerdo, porque dicen que es imposible que me acuerde de eso. Pero la verdad es que lo veo nítido.<br />
<br />
<div style="color: #0b5394; text-align: right;"><b><i>De un anónimo nacido el 17 de mayo de 1976.</i></b></div><div style="color: #0b5394; text-align: right;"><b><i>(¡Siempre es un buen día para nacer...!)</i></b></div><div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-87054449649591358052011-10-25T20:37:00.014+02:002011-12-07T18:54:41.998+01:00La primera memoria... ¡en una magdalena!<center><a href="https://picasaweb.google.com/lh/photo/Cdktnog4zVCg9-eMnlh_Eg?feat=embedwebsite"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmE7bowsjSRA92STNrva0cW_on6U2QbivQ8ub_BEowO0tjFKZ-HwNfIuWzrE4GQU4WII46AvmJPOFJLGDQCWwl1ikE3dIbIz-sLTWkq-KtgCRnzHec-qVOb_M12lOl5DaR1AYHaqijL1On/s144/blueberrymuffin.gif" height="144" width="143" /></a></center><br />
<div style="text-align: justify;">Uno de los fragmentos más conocidos y universales de la literatura tiene lugar en "<u>Por el camino de Swan</u>", primera novela de <a href="http://www.librodot.com/searchresult_author.php?authorName=P">En busca del tiempo perdido</a>, de Marcel Proust (1871 – 1922). En ese fragmento, el narrador rememora recuerdos de su infancia al comer una magdalena con una taza de té y, al hacerlo, asocia el sabor, la textura y el aroma de la magdalena con ese mismo estímulo que había vivido años atrás, en la niñez. De esa manera, una vulgar magdalena se convierte en el símbolo del poder evocador de los sentidos. Y en el germen de una reflexión conmovedora, que podría perfectamente ser nuestro estandarte. Leedlo con calama... </div><br />
<div style="color: #666666; text-align: justify;"><i>"... un día de invierno, al volver a casa, mi madre, viendo que yo tenía frío, me propuso que tomara, en contra de mi costumbre, una taza de té. Primero dije que no; pero luego, sin saber por qué, volví de mi acuerdo. Mandó mi madre por uno de esos bollos, cortos y abultados, que llaman magdalenas, que parece que tienen por molde una valva de concha de peregrino. Y muy pronto, abrumado por el triste día que había pasado y por la perspectiva de otro tan melancólico por venir, me llevé a los labios unas cucharadas de té en el que había echado un trozo de magdalena. Pero en el mismo instante en que aquel trago, con las migas del bollo, tocó mi paladar, me estremecí, fija mi atención en algo extraordinario que ocurría en mi interior. Un placer delicioso me invadió, me aisló, sin noción de lo que lo causaba. Y él me convirtió las vicisitudes de la vida en indiferentes, sus desastres en inosfensivos y su brevedad en ilusoria, todo del mismo modo que opera el amor, llenándose de una esencia preciosa; pero, mejor dicho, esa esencia no es que estuviera en mí, es que era yo mismo. Dejé de sentirme mediocre, contingente y mortal. ¿De dónde podría venirme aquella alegría tan fuerte? Me daba cuenta de que iba unida al sabor del té y del bollo, pero le excedía en mucho y no debía de ser de la misma naturaleza. ¿De dónde venía y qué significaba? ¿Cómo llegar a aprehenderlo? Bebo un segundo trago, que no me dice más que el primero; luego un tercero, que ya me dice un poco menos. Ya es hora de pararse, parece que la virtud del brebaje va aminorándose. Ya se ve claro que la verdad que yo busco no está en él, sino en mí. El brebaje la despertó, pero no sabe cuál es y lo único que puede hacer es repetir indefinidamente, pero cada vez con menos intensidad, ese testimonio que no sé interpretar y que quiero volver a pedirle dentro de un instante y encontrar intacto a mi disposición para llegar a una aclaración decisiva. Dejo la taza y me vuelvo hacia mi alma. Ella es la que tiene que dar con la verdad. ¿Pero cómo? Grave incertidumbre esta..."</i></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA6P0Cp54d9bmD7vM89Xtu_-DxJ7wvf33ZKs9pfqI2UwWGS_vyRRwp4B-2iJ1CE746c_-ZoHXSYJpCFg63vO_jjKgxgre1MQ62X5MEKqA8RC223O9xMfcEHzJ8H4_Kb4CeKGszl2gRAW6c/s1600/ProustMarcel-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA6P0Cp54d9bmD7vM89Xtu_-DxJ7wvf33ZKs9pfqI2UwWGS_vyRRwp4B-2iJ1CE746c_-ZoHXSYJpCFg63vO_jjKgxgre1MQ62X5MEKqA8RC223O9xMfcEHzJ8H4_Kb4CeKGszl2gRAW6c/s1600/ProustMarcel-2.jpg" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><u>Una cita prescindible (aunque oportuna):</u><br />
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"La importancia de las novelas de Proust reside no tanto en sus descripciones de la cambiante sociedad francesa como en el desarrollo psicológico de los personajes y en su preocupación filosófica por el tiempo. Cuando Proust trazó la trayectoria de su héroe desde la feliz infancia hasta el compromiso romántico de su propia conciencia como escritor, buscaba además verdades eternas, capaces de revelar la relación de los sentidos y la experiencia; la memoria enterrada que de pronto se libera ante un acontecimiento cotidiano; la belleza de la vida, oscurecida por el hábito y la rutina, que se hace accesible a través del arte."</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: right;">Tomado de "<a href="http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2170">El poder de la palabra</a>" </div><div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-10635594898904166112011-10-25T16:00:00.007+02:002011-11-15T19:42:44.976+01:00Primera memoria en audio.Una de las primeras memorias de esta niña es el momento mágico en que jugaba a ser "cuenta-cuentos" (sin ella saberlo). Aquí recrea el cuento "<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/El_mago_de_Oz">El mago de Oz</a>" dándole vida con sus propias palabras. Palabras en viva voz...<br />
<br />
<center><object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=2a764d6" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object></center><br />
<br />
<center><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/IKCX71zBHo8" width="420"></iframe></center><div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-28688619605709994312011-10-23T11:35:00.004+02:002011-12-07T18:58:42.380+01:00Primeras memorias en verso.El tiempo, y la infancia, es uno de los temas recurrentes en la poesía y la prosa de <a href="http://www.antoniomachadoensoria.com/">A. Machado</a> (1875-1939), y de tanta importancia como el asunto social y político de la España-Castilla de aquella generación del desastre. <br />
En su famoso "<a href="http://www.poesi.as/amach097.htm">Retrato</a>", del libro "<a href="http://www.tacobooks.com/autor/antonio_machado">Campos de Castilla</a>", el poeta dedica los dos primeros versos a su primera memoria:<br />
<div style="color: blue; text-align: center;"><i>"Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,</i></div><div style="color: blue; text-align: center;"><i>y un huerto claro donde madura el limonero..."</i></div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
Y muchos años después, en el exilio de Colliure <span style="font-size: xx-small;"><span style="color: red; font-size: x-small;">(1)</span> </span>con la media España derrotada, ligero ya de equipaje, recién huérfano de su madre, escribió el que dicen fue su último verso:<br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="color: blue; text-align: center;"><i>"Estos días azules y este sol de la infancia"</i></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Machado cerraba así el círculo vital y poético en busca de su primera memoria.<br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvE-FvfXnEQ81rZBgqTjVn4EMSY0c_OrIbwdkOl7iat4CYBdF_KyG_Gop6o7Q8eCNrKRAn_UjMN37XzoZ2zO2_2KUoo-llvbKeibOumISciy7oqSOmeCCQRrTBZRtd7CD2Vlgy3zIsQeGL/s1600/machado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvE-FvfXnEQ81rZBgqTjVn4EMSY0c_OrIbwdkOl7iat4CYBdF_KyG_Gop6o7Q8eCNrKRAn_UjMN37XzoZ2zO2_2KUoo-llvbKeibOumISciy7oqSOmeCCQRrTBZRtd7CD2Vlgy3zIsQeGL/s1600/machado.jpg" /> </a></td><td style="text-align: center;"></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Antonio Machado (Sevilla, 1875-Colliure, 1939)</td></tr>
</tbody></table><div style="color: blue; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">1. En aquel exilio descansa, para vergüenza de todos nosotros y sobre todo de los que tienen responsabilidades en la "res pública" y olvidan la memoria debida a nuestro poeta del pueblo.</span></div><div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116154569708008822.post-81830044076809730242011-10-22T11:47:00.001+02:002011-11-15T19:41:57.972+01:00Primeras memorias en foto.<div style="text-align: justify;">Dicen que una imagen vale más que mi palabras. Pero yo no lo creo. Sencillamente, la imagen es otra manera de captar la realidad. Es cierto que a veces una buena imagen puede ir "más allá" de lo visible, de lo aparente, y profundizar. Pero la auténtica profundización, ese análisis de lo interior, es patrimonio de la palabra. ¿De qué otro modo sino a través de la palabra podríamos rastrear las primeras memorias que laten tras los instantes tan bonitos que recogen estas imágenes?</div><br />
<center><embed flashvars="host=picasaweb.google.com&hl=es&feat=flashalbum&RGB=0x000000&feed=https%3A%2F%2Fpicasaweb.google.com%2Fdata%2Ffeed%2Fapi%2Fuser%2F115708576491084772135%2Falbumid%2F5665660023685198193%3Falt%3Drss%26kind%3Dphoto%26hl%3Des" height="192" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" src="https://picasaweb.google.com/s/c/bin/slideshow.swf" type="application/x-shockwave-flash" width="288"></embed><br />
</center><div class="blogger-post-footer">Leer más</div>JM de UMhttp://www.blogger.com/profile/08421580239736897287noreply@blogger.com0